LAMA SIL

No me acuerdo de vos,  pero te juro que no quise olvidarte.  Si es tu nombre  el que está escrito abajo,  qué alegría. Si es el de otro yo supongo que sabrás perdonarme.  _ _ _ _ _ _

Esta impunidad me ha entusiasmado. Ruego al invisible dios del aire que me dé un manojo de palabras para darle forma a esta esperanza. Yo pensé que estaba muerto el perro.  Pero no. 

Esto me recuerda los comienzos. El teatro vacío me ayudaba a escribir sin la máscara y el nombre.  Había tanto espacio, tanto tiempo.  Incluso había amor, vaya delirio. Las sillas se llenaron de fantasmas.  Me tuve que esmerar con los disfraces.  En fin, ciego el bufón y sordo el público,  la obra se mezcló con el olvido. Por suerte he regresado al escenario a cara descubierta.

Lo parió el 29 de diciembre a las 11.15 p.m. No lloró la que paría ni el parido. El llanto era una hipérbole a esta altura. Tenía más o menos siete versos. Los contó nadie y nunca. No importaba. El silencio ya en el sexto era una espina. Ni un nombre mereció. Y puso el punto. 

Me habían olvidado todos.  Era recíproco. Justo en el vacío se coló esta nada. Nunca una palabra tuvo menos peso y más valor. Había ciertas libertades en estar de vuelta. El regreso era tranquilo.  Se cruzó una piedra. Nadie se dio cuenta.  Me habían olvidado todos. Era recíproco.  SIL